busca libros de escritura creativa.
Basicamente tenes que aprender a describir las cosas, usando todos los cincos sentidos, como se olia, como se oia, como se veia, colores, gustos, sensaciones.
tambien busca un libro de figuras de retorica llamado 60 ways to turn a phrase.
tambien lee este:
archive.org/details/in.ernet.dli.2015.225764
este libro te va a enseñar mas que lo que aprenden muchos en la carrera de literatura.
Te voy a rehacer tu segundo texto, si me das el permiso.
Oh, un espejismo, aquel, quizas, no se.
un espejismo huelen mis ojos, llora mi cara, cuesta arriba, cuesta abajo, quien los sabe... ¿Yo? No creo.
El rojizo y azulado sol del atardecer, pintando de muchos y bellos colores, mil colores, un millon de colores, manchando, danzando con las luces y pintando, y azucarando, y picaronteandole el asfalto, el camino, el cemento.
Una imagen, mil imagenes, un millon de imagenes. Un reflejo, dos reflejos, quien sabe cuantos reflejos. Vos, yo, tu, nadie, alguien quizas, pero que quizas quien sabe. Sosteniendo algo con su cabello, nada, ojala alguno supieran. Caminando, danzando bajo la maldita lluvia gris de esa ciudad, quizas algo quieta.
Mis manos, temblorosas ya por el frito tiemblan. Por todo, por la incertidumbre, por la lluvia, por el desprecio humano, por mis nervios, por los niños que lloran bajo la lluvia con hambria. No se, no quiero saberlo, solo quieren temblar.
El sol sube y baja, callado, silenciado, cueltreao, designificado, timido y asilencioso, sin ceremonia: como un puñado de sangre mezclada con barro y arena, mi sangre, la tuya, la de mi alma deslizandose entre los dedos del infinito chronos. Como las horas, esas horas interminables de mi vida en este punto de mi edad. Como la tarde, esta tarde, una tarde cualquiera y sin remarcar. Como mi vida misma, la cual pronto ha de acabar. No se, nadie lo sabe, pero este va a ser mi ultimo dia.
Todo va a terminar por fin. Como un ultimo suspiro, oido por un nadie.